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Jemeppe, le 25 Juin 1926
Chers amis
Nous venons de passer 2 charmantes journées, dans le bon fluide qui règne à Jemeppe durant la Fête du 25.
Nous ne vous oublions pas.
Toutes nos bonnes pensées sont avec vous. Nous vous assurons toutes nos bonnes
Amitiées
Madame Moskowitch et son fils
MISE AU POINT
Un peu de bonne foi et
à défaut un peu de logique
AU SUJET D'ANTOINE
ET AUTRES GUERISSEURS.
Rabelais avait découvert que, dans le cœur de chaque homme (et de chaque femme ?) sommeille un animal dont le nom rime avec bouchon – et je ne crois pas qu'il eût si tort que cela...
Mais, hélas ! la jalousie, souvent sans raison, y somnole fréquemment, voisinant avec la méchanceté, voire même la cruauté...
Et cela tient, tant à notre avidité de jouissance, de bien-être matériel, qu'à la vie toute fiévreuse et toute factice que nous menons, sans exclure la mauvaise éducation que nous donnons à nos enfants. Notamment, au sujet de la cruauté, nous les laissons torturer les animaux (ce qui est une lâcheté) et – devenus grands – ils s'exerceront sur leurs semblables – les autres êtres de la création ne leur suffisant plus, – or, ceci les mène, parfois, au sadisme...
Ces réflexions me sont suggérées par le cas récent de deux « Antoinistes » (?) qui ont laissé mourir leur enfant, faute de soins.
Je ne connaissais nullement Antoine, et je n'ai jamais eu, ni de près, ni de loin, aucun rapport avec lui, je suis donc à mon aise pour en parler.
Mais j'ai des yeux, qui ont lu ; des oreilles, qui ont entendu ; et je sais qu'Antoine (peu m'importe à l'aide de quels moyens) a obtenu des milliers et des milliers de cures, même dans des cas désespérés...
Or Charcot, le grand Charcot lui-même ! ne l'a-t-il pas dit : la foi guérit...
Et parce que deux êtres – (sont-ce des fous, des malades, des criminels ?) – se recommandant de l'« Antoinisme » ont laissé mourir un enfant, faute de soins, voilà la presse qui clame contre les guérisseurs !...
Remarquez que la même presse, il y a quelques jours, a reconnu les cures considérables d'Antoine... "Considérez cette phrase (textuelle) du juge d'instruction :
« Vous auriez dû aller chercher un médecin, ainsi que vous l'aviez fait pour le premier enfant né de vos relations avec la veuve Sautet et qui mourut, néanmoins, bien que soigné autrement que par des prières... »
Nous avons la rage de prendre l'exception pour type de la règle.
Un frère (quand il y en avait encore) commettait-il un acte contraire à la morale, la presse rouge de crier : « Tous les frères sont des satyres ! »
Mais alors ?
Il y a des sage-femmes qui avortent, des notaires qui lèvent le pied, des boursiers qui filent à Bruxelles, des médecins qui empoisonnent, des juges prévaricateurs, etc., etc...
Faut-il en déduire que sage-femmes, notaires, boursiers, médecins, juges, etc., sont tous des monstres ? Je ne le crois pas...
Et au nom de cette science, dont les faillites sont de plus en plus nombreuses et les erreurs journellement reconnues, on incrimine des pratiques, des procédés qui produisent, chaque jour des résultats stupéfiants...
Rappelez-vous le cas de ce « rebouteux » poursuivi, qu'on voulait faire passer pour charlatan...
En plein tribunal, devant un aréopage composé de tous les plus illustres et officiels médecins légistes, il désarticule un chevreau vivant... Puis, s'adressant à tous ces « princes de la science », il leur demanda s'ils pourraient remettre l'animal sur ses... pattes. Ce fut en vain. Tandis que lui, en deux tours de main, il avait réparé le chevreau, qui s'enfuyait à toutes pattes...
Nous sommes jaloux du succès d'autrui, même quand cela ne nous touche pas directement...
Jamais le « Væ victis » n'a été plus en faveur que de nos jours.
Dans une foule, que trois personnes en désignent une quatrième, en criant : « Au voleur ! à l'assassin au satyre !, celui-ci sera immédiatement saisi par cent poignes vigoureuses et déchiqueté.
Et, fait curieux, cette foule, prise indivisément, c'est... vous, c'est moi, c'est tout le monde – des êtres, individuellement, pas autrement méchants...
Devant le succès, nous nous contentons de grogner, de rage ; devant la chute, nous mordons.
Faut-il en conclure que tous les guérisseurs, etc., sont dignes de foi ? Non, pas plus qu'il ne serait exact de dire qu'aucun médecin ne sait soigner...
Mais il y a lieu de voir et de juger sans idée préconçue, sans parti-pris. On doit reconnaître le bien où il est, et ne pas tirer une conclusion de l'unité, pour la généralité, surtout quand les faits acquis sont là pour militer en faveur de la généralité...
Vous croyez le peuple bien aveugle, pour admettre qu'il ne puisse faire la part entre le vrai et le faux ?...
Vos attaques, au contraire, à l'encontre du but que vous prétendez poursuivre, risquent de tourner contre vous, car la mauvaise foi perce toujours...
Qu'a déclaré, du reste, Leclerc ?
« C'est en lisant un article, hostile au père Antoine, que je me suis senti converti à cette religion... »
Vous voyez donc bien...
Loin de moi l'idée de défendre Leclerc et sa compagne : ils ne m'intéressent nullement...
Mais j'ai voulu me servir de cet exemple pour dire ma façon de penser – laquelle est partagée, j'en suis convaincu, par la majorité du public.
Le Professeur CABASSE,
Lauréat de l'Académie de Médecine
Paris.
Le Fraterniste, 22 août 1912
La vue est prise en direction de Jemeppe, dans la rue Rennequin Sualem.
La bâtisse à droite existe toujours, de même que les autres pâtés de maison. Il faut tournée à gauche après le viaduc (Avenue Guillaume Lambert) pour se rendre au Temple Antoiniste.
alors dans l'actuelle Avenue Général Leman
(au niveau de la station service de la rue de la Station/rue Rennequin Sualem)
Een sektehoofd gestorven - Antoine, de gebedsgenezer in het Walenland, die zich „le père Antoine” liet noemen en een soort van eigen godsdienstje gesticht had, is overleden. De 62-jarige „mère Antoine” zal de zaak op denzelfden voet voortzetten in den „tempel” der Antoinister bij het station van Jemeppe.
Louis Antoine was uit arme ouders te Mons Crotteux (prov. Luik) in 1846 geboren. Hij was de jongste van elf kinderen en ging op 12-jariger leeftijd met zijn vader in de mijnen werken. Later werd hij metaalbewerker, arbeidde eenige jaren in Duitschland en Russisch Polen en vestig de zich later, gehuwd en vrij gefortuneerd, te Jemeppe. Zijn eenig kind stierf op 20-jarigen leeftijd. Op 42-jarigen leeftijd liet hij het Katholicisme los om zich aan het spiritisme te wijden. Nauwelijk kunnende lezen of schrijven, stichtte hij zes jaren geleden het „Nieuw Spiritisme”, beweerde zieken te kunnen genezen en werd twemaal vervolgd wegens onbevoegd uitoefenen der geneeskunst. Uit België, Frankrijk, Duitschland en Ned.-Limburg stroomden de goedgeloovigen naar hem toe. Hunne offers en de opbrengst der tijdschriften, die hij op een zelfgestichte drukkerij uitgaf, brachten hem heelwat op.
Limburger koerier, 26 juin 1912
Traduction :
Un chef de secte est mort - Antoine, le guérisseur de la région wallonne, qui s'était laissé appeler "le père Antoine" et avait fondé sa propre petite religion, est mort. La "mère Antoine", âgée de 62 ans, poursuivra l'activité en même temps dans le "temple" des Antoinistes près de la gare de Jemeppe.
Louis Antoine est né de parents pauvres à Mons Crotteux (prov. Liège) en 1846. Il était le plus jeune de onze enfants et est allé travailler avec son père dans la mine à l'âge de 12 ans. Plus tard, il devient métallurgiste, travaille pendant quelques années en Allemagne et en Pologne russe, puis, marié et assez riche, s'installe à Jemeppe. Son unique enfant est mort à l'âge de 20 ans. A 42 ans, il abandonne le catholicisme pour se consacrer au spiritisme. À peine capable de lire ou d'écrire, il a fondé il y a six ans le "Nouveau Spiritisme", prétendait pouvoir guérir les malades et a été poursuivi deux fois pour exercice illégal de la médecine. Des gens crédules affluent vers lui en provenance de Belgique, de France, d'Allemagne et du Limbourg néerlandais. Des dons et les recettes des revues, qu'il publiait dans une imprimerie de sa propre initiative, lui apportaient beaucoup.
Courrier du Limbourg, 26 juin 1912
De XXe Eeuw.
In de Rue Vergniaud, te Parijs, hebben zich eenige opgewonden tooneelen afgespeeld, zooals men ze alleen in het hartje van den zomer pleegt te zien, wanneer een groote menigte zich om de bronnen te Lourdes verdringt. Zaterdagavond was te Parijs de moeder van den Belgischen gezondbidder, Antoine, uit Jemappe, bij Luik, met ongeveer 400 aanhangers aangekomen, om den eersten tempel dezer sekte, die in de Rue Vergniaud opgericht is, in te wijden. Om tien uur zou deze plechtigheid plaats vinden en ongeveer 'n duizendtal personen, o.w. verscheidene zieken, waren opgekomen om daarbij tegenwoordig te zijn. Toen de moeder van Antoine, in een zwart kleed, een soort kansel besteeg, begon een gerucht en geweeklaag uit de menigte op te stijgen. Verscheidene geraakten in een overspannen toestand en wierpen zich op den grond. Een vrouw, die op krukken ging, wierp deze weg en schreeuwde: „Ik ben genezen”. Of dit werkelijk waar was, kon niet worden vastgesteld. De vrouw werd spoedig door de omstanders weggeleid. Geruimen tijd duurden deze tooneelen voort en eerst, toen madame Antoine zich verwijderde, keerde de rust terug. Des middags vertrok zij naar België en over eenige dagen begeeft zij zich naar Monte Carlo, om daar eveneens een gezondbidderstempel in te wijden.
De Expres, 3 décembre 1913 (delpher.nl)
Traduction :
Dans la rue Vergniaud, à Paris, il y a eu des spectacles passionnants, car on a tendance à ne les voir qu'au milieu de l'été, quand une foule nombreuse se presse autour des sources de Lourdes. Samedi soir à Paris, la mère du guérisseur belge Antoine, originaire de Jemappe, près de Liège, est arrivée avec environ 400 adeptes, pour inaugurer le premier temple de cette secte, fondé dans la rue Vergniaud. C'est à dix heures que cette cérémonie devait avoir lieu et un millier de personnes, dont plusieurs malades, se seraient déplacées pour être là aujourd'hui. Lorsque la mère d'Antoine, vêtue d'une robe noire, est montée en chaire, une rumeur et des lamentations ont commencé à s'élever dans la foule. Plusieurs se sont retrouvés dans un état d'excitation et se sont jetés à terre. Une femme, qui était appuyée sur des béquilles, les a jetées et a crié : "Je suis guérie". Il n'a pas été possible de déterminer si cela était vraiment vrai. La femme a rapidement été emmenée par des passants. Un temps considérable s'écoula, et ce n'est que lorsque Madame Antoine s'éloigna que la paix et le calme revinrent. Dans l'après-midi, elle est partie pour la Belgique et quelques jours après, elle s'est rendue à Monte Carlo, où elle a également inauguré un temple de guérison par la prière.
Notes de la Semaine
Le Mystère
Un singulier personnage vient de mourir. On l'appelait Antoine-le-Guérisseur ou, encore, Antoine-le-Généreux. Ancien ouvrier lamineur, dénué de culture, mais doué d'une mystérieuse puissance psychique, il croyait posséder le pouvoir de soulager ses semblables ; il les délivrait de leurs maux physiques, et leur restituait le bien-être. D'innombrables témoignages attestent les cures qu'il opérait ainsi, sans remède, par la seule vertu de sa présence et de sa volonté. Chaque jour, des centaines de malades accouraient vers lui; les aveugles voyaient, les paralytiques marchaient. « C'est la foi qui opère ce miracle », disait Antoine. Se souvenant de son métier d'autrefois, il ajoutait : « Le feu de la forge rend le fer malléable, et alors l'homme en fait ce qu'il désire. Notre âme est un feu aussi. » Les médecins lui intentèrent un procès pour exercice illégal de leur art. Les tribunaux l'acquittèrent, ayant eu la preuve qu'il ne tirait aucun salaire de ses soins. Alors, il fonda, une sorte de religion, l' « Antoinisme », dont les adeptes se répandirent dans toutes les parties de l'univers. Un admirateur passionné consacra 100,000 francs à lui bâtir un temple à Jemmêpas. Une pétition, recouverte de 130,000 signatures et adressée au gouvernement belge, demanda que l' « Antomisme » fût officiellement reconnu.
Le nouveau culte recruta un peu partout ses fidèles ; des groupes se formèrent à Paris, à Tours, à Vichy, à Lyon, à Nice, à Aix-les-Bains, à Grenoble. Une prêtresse « antoiniste », Mlle Camus, se confessait, dernièrement, au rédacteur d'un journal :
« Comment je procède ? Rien de plus simple. Un malheureux, atteint de quelque infirmité, se présente-t-il, je lui ordonne de penser au Père (le « Père », c'est Antoine). De mon côté, je Lui communique ma pensée. Je pense en Lui, comme il pense en Dieu. Puis, je m'endors, et je lis a livre ouvert dans les parties souffrantes du malade. Je souffre moi-même de sa douleur, je l'accapare, je l'extirpe peu à peu de son corps pour la pulvériser, l'égrener, la disperser au dehors. »
Antoine avait fondé des organes qui propageaient sa parole. J'ai sous les jeux un exemplaire de L'Unitif, imprimé à Jemmêpes-sur-Meuse. J'y lis ceci : « Vous ne pouvez faire de la morale à personne ; ce serait prouver que vous ne faites pas bien, car elle ne s'enseigne pas par la parole, mais par l'exemple... Tâchez de vous persuader que la moindre souffrance est due à votre intelligence qui veut toujours plus posséder ; elle se fait un piédestal de la clémence, en prétendant que tout lui soit subordonné... » Ce langage sibyllin, à cause de son obscurité même, attirait et séduisait les coeurs simples..
De tout temps, il exista des. « guérisseurs » de l'espèce d'Antoine. Il y en avait aux Indes, en Grèce, à Rome, chez les Gaulois, plus tard, au moyen âge, dans les faubourgs des villes et dans les campagnes, où ils se livraient à leurs pratiqués suspectes. Parfois, on les tolérait... Souvent convaincus de sorcellerie, condamnés par l'Eglise, ils périssaient de la main du bourreau. Mais ces persécutions ne les décourageaient pas. Ils renaissaient de leurs cendres. Leur race est indestructible. Elle résiste aux progrès de la science,à l'évolution des moeurs, au développement de l'esprit d'analyse et d'examen. Hier Antoine avait des émules en la personne du célèbre zouave Jacob, qui jouit, pendant un demi-siècle, d'une réputation mondiale ; en la personne du non moins fameux Philippe, que le tsar manda à Saint-Pétersbourg afin de le consulter sur la santé de l'impératrice et qui revint, chargé de présents et d'honneurs, je pourrais allonger indéfiniment cette liste. Plus que jamais, aujourd'hui, les voyants, les apôtres de l'occultisme pullulent. Balzac — qui fut, lui aussi, un prophète — annonce quelque part que le début du vingtième siècle doit être marqué par une recrudescence de la magie. Sa prédiction s'accomplit. Si vous avez un ami à la préfecture de police, renseignez-vous. Il vous dira que la capitale de la France compte plus de dix mille devins et devineresses répartis dans ses différents quartiers, les plus aristocratiques, les plus populeux. Il vous en donnera la liste. Et vous pourrez, s'il vous en prend envie, mettre à l'épreuve leur lucidité. J'ai fait cette promenade. J'ai vu des sibylles, entre un chat noir et un perroquet, lire l'avenir dans le blanc d'oeuf et le marc de café. Certaine visite aux environs du. Moulin de la Galette m'a laissé un impérissable souvenir.
Nous arrivons devant une maison basse et décrépite dont la porte est hermétiquement close. Trois coups, frappés à intervalles égaux, constituent le signal convenu. L'habitante du lieu en déduit que les étrangers qui la demandent ne sont pas des « mouchards », mais des gens de bonne foi. L'huis s'entre-bâille, et un horrible relent de soupe à l'oignon nous serre la gorge. Nous pénétrons dans une chambre obscure et sordide, et nous distinguons, au coin de l'âtre, où graillonne un feu de mottes, une forme accroupie. C'est la maîtresse de céans, qui ressemble aux bohémiennes de Ponson du Terrail. Cheveux gris embroussaillés, yeux clignotants, joues parcheminées, mains crochues.
— Qu'y a-t-il pour votre service ? demande-t-elle avec un accent qui trahit son origine tudesque.
Elle sourit, et ce sourire découvre une mâchoire édentée. Notre guide lui demande de tirer les cartes. Elle nous fait asseoir autour d'une table, sous laquelle deux poules sont en train de picorer. Elle prend sur sa cheminée des cartons crasseux, et la consultation commence. Je me dévoue au rôle de patient. La vieille m'annonce des choses plutôt agréables, que je serai « distingué » d'une femme riche (honni soit qui mal y pense !), que je réussirai dans mes entreprises, que je triompherai de mes ennemis.
— Méfiez-vous seulement des accidents de voiture, ajouta-t-elle.
Deux jours plus tard, j'avais le doigt pincé dans la portière d'un taxi et l'ongle emporté, et j'étais obligé de subir une douloureuse opération. Ah! si j'avais été superstitieux!
Ne supposez pas que je raille, et que je veuille blesser, par une ironie facile, des convictions respectables... Elles se peuvent allier — je ne l'ignore pas — aux délicatesses de la sensibilité, aux raffinements de l'intelligence. D'éminentes femmes d'illustres artistes que je sais, consultent la somnambule. Ils ne nient pas la réalité de ce don spécial qui déjà, du temps de Tirésias, se nommait la « double-vue »... Quelle conclusion tirer de tout ceci ? C'est que l'humanité, faible, inquiète, environnée de mystères, avide d'échapper aux platitudes terrestres, se sent invinciblement attirée par l'idéal et le merveilleux...
LE BONHOMME CHRYSALE
Les Annales politiques et littéraires, 7 juillet 1912
Auteur : Catherine Gris
Titre : Les ombres chuchotent
Éditions : Le Courrier du livre, Paris, 1962 (217 pages)
In-8 Broché. Avec quelques illustrations en noir et blanc hors texte.
Extrait de la Préface de Claude Barbat :
Mais plus qu'une évocation envoûtante des réalités de la vraie vie et de la vraie mort, Catherine Gris élève pour nous une lumière sur ces réalités. Ce témoignage sur la mort est paradoxalement à la genèse d'un véritable art de connaître, ou plutôt, de reconnaître, les ressources de la vie.
L'active confidente des « Cœurs Malheureux » se plaît aussi à dire « que ce sont justement les morts qui lui ont rendu intelligibles les vivants ». On le croira d'autant plus volontiers lorsqu'on saura que, comme une musique beethovénienne, ces pages ont conquis leur humour, leur sérénité et leur joie sur des pleurs et le sang de l'âme, sur des fatigues et des épreuves à la limite des forces d'un être exceptionnellement doué de résistance morale.
Introduction :
Le « moi » est haïssable. Que l'on veuille bien me pardonner de transgresser la bienséance littéraire qui veut qu'un auteur use du « nous » moins présomptueusement subjectif.
Mon vœu sera comblé si le lecteur, acceptant cette connivence, veut bien me suivre dans ce « reportage » autour des vivants et des morts, tout comme il accorde préalablement créance à qui rapporte des impressions de voyage en des lieux ignorés ou mal connus.
De nombreuses personnalités disparues, ou bien heureusement en vie, sont évoquées dans ces pages, non point à titre figuratif, mais parce que chacune d'elles s'est trouvée une seconde ou à jamais dans un monde de sensations surprenantes et inexplicables.
Le témoignage offert aujourd'hui, après 17 ans de maturation, n'est pas la narration romancée d'événements personnels. Mon dessein est autre : prêter ma voix aux Ombres en d'authentiques conciliabules, faire entendre celles des vivants, sortis du doute et de la peur, avant d'aborder à la rive, entrevue par Rilke de « ce peu profond ruisseau décrié, la Mort ».
Catherine Gris est également l'auteure de Les Secrets dévoilés de la géomancie : Une science vieille comme la terre... (1960) et de quelques épisode de Jouons le jeu sur la chaîne parisienne de la RTF.
Ici, l'auteure évoque une sœur antoiniste – Mme P. – notamment dans le chapitre II :
« Et s'il ne trouvait pas tout de suite c'est qu'il devait y avoir
des raisons – des raisons auxquelles les vivants ne
comprennent rien, mais qui sont les raisons des morts. »
(MONIQUE SAINT-HÉLIER : Le Cavalier de Paille).
M'ouvrant sa porte, Mme P. m’accueillit en ces termes :
– Vous nous avez fait une belle peur. Sans Roland vous passiez un mauvais quart d'heure. Votre horoscope est prêt. Parcourez-le en m'attendant, j'ai quelqu'un.
Pour me remettre de ce préambule, je sortis une cigarette de mon sac. René, tout jubilant, m'avait fait cadeau d'un paquet venu à lui par des voies hasardeuses. Des Camel. Leur parfum s'étendit dans la petite pièce. Quand Mme P. m'y rejoignit, elle me dit dans un sourire :
– Du rêve à la réalité. Je croyais que vous pouviez vous contenter de l'odeur, je vois que cela ne suffit pas.
Cette réflexion m'ahurit autant que la précédente.
Sans que je l'interroge, elle me raconta la scène du balcon, l'intrusion de ma petite ombre fidèle et attentive, du plaisir qu'il avait eu à fumer près de moi une cigarette américaine et de m'en laisser le sillage odorant.
A personne, je le jure, je n'en avais fait part.
J'eus en elle, de ce jour, une confiance aveugle, et si souvent encore, ma raison vigilante, mon rigoureux sens de la logique combattit ses présages, je doutais moins des évidences qui marquèrent dorénavant les jalons de ma montée vers l'Inconnaissable. Mais j'anticipe.
Ce jour-là, nous discutâmes de mon horoscope. Il était à la fois exact, dans des faits contrôlables, obscur dans ses hypothèses. Au demeurant, très agréable à connaître pour qui serait imbu de soi. Elle m'y décrivait comme un être doté d'une personnalité magnétique, de qualités artistiques, sensible, passionné, charitable, rancunière et coquette. J'acquiesçai. Elle en vint à des remarques plus précises, à d'autres qui l'étaient moins, pour arriver enfin à une découverte surprenante : j'étais un métagnome en puissance. Traduction : un médium qui s'ignorait. Barbara allait triompher.
Les questions se pressaient sur mes lèvres, en même temps que s'éveillait une humilité non feinte envers cette femme, qui dans son langage simple, son très particulier humour et la pureté de sa Foi, me sortait d'une gangue de croyances plus superstitieuses que spiritualistes. Pieuse, mais non dévote, elle amenait beaucoup de ses pratiques au culte du Père Antoine. Par elle, je suis devenue épisodiquement antoiniste, puis, de cœur, chrétienne.
Je n'osais formuler une demande qui m'étouffait. Je n'eus point à le faire.
– Donnez-moi sa photo. Je ne crains plus rien. Vous l'avez dégagé sept jours après son accident, il vous en est reconnaissant.
Je restais coite. Pour la deuxième fois j'entendais ce mot. Une astrologue, saisissante, je l'avoue, par la justesse de ses attendus, mais affreusement antipathique, m'avait annoncé mon opération, et bien d'autres choses qui n'ont pas à être dévoilées ici. Quand j'étais allée la voir, sur la recommandation d'une vague camarade de théâtre, elle m'avait fraîchement reçue, tout occupée qu'elle était à « dégager » sa mère décédée d'une grippe infectieuse. Une seconde visite s'était soldée par du mépris pour ces sciences dites conjecturales. Compulsant des fiches où la mienne n'avait pas pris place, elle énonça au passage des noms que j'aurais préféré ignorer, me prédit les pires calamités, par pure vindicte, persuadée que je lui avais, la première fois, donné un faux nom. J'avais été assez bête pour lui livrer mon identité. J'ajoute que je n'eus jamais l'occasion de m'en repentir.
« Dégager » un défunt c'est lui faciliter le passage dans l'Au-delà, dans cette sphère mal connue des vivants, ce tunnel, où il séjournera un temps plus ou moins long, qui s'éclaire selon son degré d'évolution, ou s'assombrit s'il y arrive sans préparation. C'est en somme l'éveiller à une seconde naissance, le réveiller.
Écoutons Rilke :
« Sans doute est-il étrange de n'habiter plus la terre de
n’exercer plus des usages à peine appris,
aux roses et à tant d'autres choses, précisément prometteuses,
de n'accorder plus le sens de l'humain avenir ; Si bien qu'alors, dans l'espace effrayé,
que jeune et presque dieu, il quittait pour toujours
le vide, ébranlé, connut soudain la vibration
qui nous devient extase, réconfort, secours. »
Par mes questions, mes reproches, mes retombées dans notre passé si proche, mes angoisses de le perdre, et mes espérances de le voir m'apparaître, j'avais « dégagé » Roland. Il avait tenté de se montrer, en rêve, à sa pauvre maman, et n'avait réussi qu'à l'épouvanter, sautant, dansant dans la chambre pour lui prouver qu'il était là, invisible mais présent, perceptible aux yeux de l'amour maternel. Elle m'avait confié sa terreur, persuadée que la démence l'emportait vers le néant où son fils avait fui.
Je ne lui disais rien de mes recherches. Je les savais dangereuses pour qui ne reste pas lucide. Je guettais le moment opportun pour lui en glisser un mot. Il est venu tardivement, et si fugitivement que je n'ai jamais osé insister.
Pour moi, je ne rêvais pas. Le sommeil m'a obstinément quittée durant sept mois. J'ai gardé, jour et nuit, les yeux largement ouverts, somnambule consciente, posant à tous les médecins, thérapeutes, masseurs, hypnotiseurs un problème qui se résolut tout seul quand je tins pour certaine la survie.
J'avais cet air de statue en marche, apanage d'une héroïne d'un roman de Monique Saint-Hélier qui plaisait tant à Roland. Sa préférence allait au caractère de Carole, belle jeune fille, pleine des plus nobles vertus, mais il avait un faible pour la troublante Catherine, et me donna son prénom. Associé au nom de Gri (amputé de sa moitié) qui figure dans chacune de ses lettres, il est devenu totalement mien.
*
Fermant les yeux, Mme P. s'imprégna des fluides de l'image. D'une voix toute changée, elle murmura :
– C'est papa qui en fera une tête quand il me retrouvera. Pauvre papa. Laisse-moi tout de même en paix, Catherine. Ne m'appelle pas. Je suis toujours à tes côtés, et près de maman aussi puisque je puis être partout à la fois. Tu en auras bientôt la preuve formelle, mais il faut que j'apprenne, moi aussi, à me manifester. Nous sommes comme deux écoliers. Nos classes ne sont séparées que par une mince cloison. Sois patiente. Je t'ai promis de veiller sur toi. Vivant, je ne le pouvais. Esprit, j'aurai tous les pouvoirs. Poursuis tes promenades au Bois, je marche à tes côtés. Je ne m'arrête qu'à la porte du cimetière. C'est un endroit horrible. Bientôt, je t'enverrai un oiseau. Ne lui donne pas mon nom.
C'était difficile, car je le nommai, lui, Zoizeau.
Dans la rue du retour, je gambadais comme une petite folle, soutenue par un bras ferme dont je sentais l'étreinte sans pouvoir fixer son dessin.
Nous étions convenus, quelques semaines plus tôt, de nous rendre ensemble à une représentation d'Antigone. on jouait à bureaux fermés.
Je retins deux orchestres au Théâtre de l’Atelier tout fourmillant pour moi de souvenirs, n'en occupai, bien entendu, qu'un seul.
Les spectateurs, faute de place, étaient assis par terre. Une dame s'étonna de cette vacance, parlementa avec moi qui, du geste, lui faisait signe de s'abstenir, puis, autorisée par une ouvreuse, s'assit enfin, se redressa avec un léger cri, comme mordue par un aspic. Durant les trois actes, malgré la gêne éprouvée par l'inconfort de la position, nul ne se risqua à occuper ce fauteuil. Mes doigts, sur une main invisible, se resserraient aux passages qui nous avaient, isolément, bouleversés, et je sanglotais sans retenue lorsque j'entendis Monelle Valentin dire à Le Gall (Hémon) : « On est tout seul, Hémon, le monde est nu. » Brusquement je redécouvrais qu'en vérité je l'étais, perdue moi aussi, affreusement, dans une salle de spectacle, fantôme de vivante, escortée par un fantôme de mort.
Mes amis, j'en avais beaucoup à l'époque, remarquaient à peine la modification de mon caractère et de toute ma personne. Si l'on veut bien se reporter à l'époque, on comprendra que chacun déchiré par ses propres deuils, dévoré d'espoir, pris dans la tornade des tourments sinon des soucis de révision civique, avait d'autres chats à fouetter. Ce que la guerre avait préservé fut détruit par la libération. D'éclatantes ruptures clôturaient des dîners bon-enfant, des réconciliations spectaculaires auguraient d'accords nouveaux. J'excepte mon ami René-M. Lefebvre, tellement au-dessus de la mêlée qu'il décourageait les moins ostracistes.
Dignimont, que je fréquentais assidûment, me conta un jour sa visite à une voyante. Elle lui avait lu dans les mains. Nous courions tous ces antres plus ou moins cotés, plus ou moins clandestins, échangeant des adresses, d'où nous revenions ravis ou furards. Lucette, sa femme, présente à notre entretien, venait de s'entendre dire qu'elle pourrait bien être la victime d'une vilaine jalouse. J'examinai sa paume, et, forte de mes récentes études, sérieusement conduites, lui annonçai une blessure par arme à feu, ajoutant qu'elle ne toucherait pas son visage. Je doute qu'elle eût préféré être (hypothétiquement) défigurée par une rivale inconnue, ce qui eut eu plus de panache, du moins prit-elle légèrement mon avertissement.
Vingt-quatre heures plus tard, alors que se déroulaient autour de Notre-Dame des combats de rues, elle reçut, par ricochet, une balle qui lui traversa la main, lui coupant un doigt. Elle était, je le précise, dans l'atelier de son mari, au troisième étage, et non à la fenêtre. Ma réputation s'établit sur ce fait, car on en parla beaucoup, et désormais l'on m'accorda un peu plus de considération.
A intervalles réguliers, j'allais reprendre courage et crédibilité chez Mme P... Entre temps, les deux s'effondraient. Roland m'était apparu pour me signifier que je n'avais plus droit qu'à un quart d'heure de conversation quotidienne, amplement suffisant pour guider mes premiers pas vers une application de mes facultés. J'étais atterrée.
L'oiseau promis brillait par son absence.
Les battements de mon cœur scandaient mon ascension vers le logis. La courte attente à la porte me paraissait interminable. Introduite, je caressais distraitement les fourrures amoncelées, repoussées pour faire place à un étrange appareil : un oui-ja, sorte de plaquette de bois pourvue de roulettes, qu'elle dirigeait vers les lettres d'un alphabet. En bas du carton, un Oui et un Non. Véloce, sa main courait sur le clavier, formant des mots qu'elle énonçait, volubile interprète de visiteurs invisibles, impatients de se faire connaître. Mon sang se glaçait dans mes veines. Je sentais comme une bousculade où manquaient les vociférations pour la rendre effective. Ces phrases qui s'enfilaient les unes au bout des autres, sans ordre, ne me convainquaient guère de la véracité des messages. On n'y parlait pas de moi.
Je fus ramenée à plus d'humilité.
– Priez, me dit Mme P. Les esprits se plaignent de votre tiédeur. C'est le tout-venant qui se manifeste, et nous allons être envahies par les larves.
Après plusieurs essais infructueux, j'en vins à user de cet instrument. Des picotements gagnaient le bout de mes doigts, et le oui-ja partait dans toutes les directions. Je sus qu'il n'y avait point de subterfuge. Une force incontrôlable s'emparait de moi.
Je notai une phase ordurière, suivie d'un nom « Nénesse » et bornai là mes tentatives.
– Vous êtes pourtant un médium écrivain, m'assura Mme P. Nous recommencerons l'expérience avec d'autres moyens. Ne soyez pas trop pressée.
Je partis cependant sur une meilleure impression. Elle m'annonçait le programme de la semaine. Il se vérifia exact en tous points. Exact et terrible, car en permanent contact avec les défunts, je n'éprouvais plus qu'indifférence pour ceux qui profitaient largement de la vie. Le pauvre Raoul était de ceux-là. Il fallait que je fusse devenue bien cruelle pour lui en faire grief.
Religions
pas
mortes
Le Père Antoine
guérit toujours
Il y avait une fois, en Belgique, un brave homme qui était ouvrier métallurgiste de son état. Il s'appelait Antoine.
Probe et bon, pratiquant la charité, il eût vécu heureux, sans une maladie d'estomac qui le minait lentement.
Or, un jour, une brochure spirite lui tomba entre les mains. Antoine la lut, et de ce jour, se passionna pour l'Au-delà. Il fit tourner les tables, entra en conversations avec les esprits, qui lui enseignèrent que la maladie n'existait pas et que seul le péché était réel. Antoine s'appliqua dès lors à se délivrer du péché... et fut guéri…
Fort de sa nouvelle croyance, il n'eut plus d'autres soins que de la répandre autour de lui. Par la prière, par la foi, en un mot, par la délivrance du péché, il opéra des miracles, rendant l'ouïe aux sourds, la vue aux aveugles, la marche droite aux boiteux. Ce qui eut bientôt pour résultat de le faire comparaître devant les tribunaux pour exercice illégal de la médecine. Mais comme Antoine ne prescrivait aucune médication, médecins et jugent en furent pour leurs frais... et le guérisseur fut acquitté.
Des disciples se groupèrent autour de lui, l'ancien ouvrier métallurgiste devint le « Père », sa femme ne fut plus appelée autrement que la « Mère », et des églises commencèrent à s'élever.
Aujourd'hui, le culte antoiniste compte de par le monde environ trois millions de fidèles et plusieurs centaines d'églises.
Je suis allée rendre visite, rue Vergniaud, à la cathédrale antoiniste. C'est une petite construction, très sobre, un jardinet entoure le parvis ; une flèche sans croix ni coq pointe vers le ciel.
Dans une espèce d'antichambre claire et nue, deux sœurs sont là, en longues robes noires et petits bonnets ruchés d'où tombe un voile également noir. Avec obligeance et douceur, l'une d'elles m'ouvre la porte de la chapelle.
– Allez vous asseoir sur le premier banc à votre gauche ; quand la petite porte s'ouvrira, vous entrerez, la sœur desservante vous renseignera.
J'obéis. C'est une salle très claire, dont une tribune fait le tour, soutenue par des colonnes. Au fond, une chaire avec un petit escalier qui lui donne accès. Devant la chaire, un pupitre élevé. Sur le mur, au-dessus en énormes caractères, l'inscription suivante :
L'AUREOLE DE LA CONSCIENCE
Un seul remède peut guérir l'Huma-
nité, la Foi ; c'est de la Foi que
naît l'Amour, l'Amour qui nous
montre dans nos ennemis, Dieu
lui-même, etc...
Une propreté méticuleuse, des bancs de bois qui reluisent ; des carreaux dépolis qui remplacent les vitraux. C'est bien ici un hôpital des âmes...
Et justement, quelques âmes sont là, qui prient en silence, les yeux lointains ou fermés (car ici, pas la plus petite effigie où le regard puisse s'accrocher). Il y a une vieille femme, les mains croisées dans un fichu ; un jeune couple à l'air grave ; une ménagère qui a posé près d'elle son filet à provisions ; une longue femme triste qui dut être belle. De temps en temps, la porte de la chapelle s'ouvre, et la sœur qui m'a introduite appelle d'une voix assourdie un numéro. Aussitôt, la personne munie du jeton correspondant au numéro se lève, remet le jeton à la sœur, et disparaît.
Voici la petite porte qui s'ouvre. Une sœur très âgée et toute petite me fait signe d'entrer ; je me trouve avec elle dans une pièce minuscule où se voit un unique escabeau. Faut-il, dois-je m'y asseoir ?...
– Que désirez-vous, sœur ?
– Madame, ma sœur... je voudrais que vous me définissiez le culte antoiniste...
– C'est l'enseignement du Père, répond-elle sans hésitation ; et l'enseignement du Père, c'est l'enseignement du Christ révélé à cette époque par la foi... Tous les dimanches, à 10 heures, a lieu l'enseignement du père. Un frère monte au pupitre, et prie à haute voix. Les fidèles l'écoutent debout et s'associent à sa prière. Tous les autres jours, les temples sont ouverts aux personnes souffrantes, du matin jusqu'au soir : le frère ou la sœur de service les reçoit gratuitement, et les aide à retrouver la santé de l'âme, parfois aussi celle du corps quand celle-ci dépend de celle-là.
– Y a-t-il longtemps que le fondateur est mort ?...
La petite sœur fronce les sourcils :
– Il y a voyons, une trentaine d'années que notre Père s'est désincarné...
Et la petite sœur de me munir d'une brochure bleue, Fragments de l'enseignement révélé par le Père ; d'une brochure verte, Révélation par le Père ; et d'un journal, le journal des Antoinistes, appelé l'Unitif.
Gentiment, elle me raccompagne à travers la chapelle. Dans l'antichambre, une porte s'ouvre, et une « malade » sort d'une petite pièce qui me paraît aussi sommairement meublée que celle où j'ai été reçue. Un frère s'y tient, tête nue, vêtu d'une redingote boutonnée jusqu'au col. La porte se referme doucement. Et il y a, sur le visage de la femme, une expression d'apaisement infini. Peut-être un nouveau miracle du Père...
Cl. Pascal.
L'Œuvre, 10 juin 1943
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sur les traces d'un homme d'exception et de son universalisme philosophique
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