Dix à huit mille métiers s'emploient à la rubanerie, non centralisés en des fabriques, mais, comme à Lyon, répartis entre un grand nombre d'ouvriers ou de marchandeurs, qui traitent avec les fabricants nominaux du matin au soir ils claquent et ronronnent en de longues rues désertes.
    La mine est partout. A force de creuser le sous-sol de la ville, les vingt-huit concessions qui l'exploitent arrivent à façonner étrangement la surface du sol, de plus en plus amincie. De là le frappant aspect des faubourgs modernes, presque récents, construits à la hâte pour loger les travailleurs de la houille, de l'usine et de la manufacture. Ça et là le terrain s'éboule, les maisons s'y enfoncent de plusieurs pieds, se penchent, se lézardent, comme secouées d'une commotion volcanique. On s'empresse de l'abandonner des immeubles hauts de cinq étages, soutenus par des madriers, sont déjà vides, en attendant qu'ils s'effondrent. La riche qualité de la houille, excellente pour le coke et pour le gaz, compense ces pertes; il est telle concession qui n'en comprend pas moins de dix-huit couches, et certaines couches atteignent trente-cinq mètres d'épaisseur. Nous avons vu les mineurs extraire par morceaux ce diamant noir de l'abîme où il des parois où il s'incruste. L'ascenseur du « château »  et « la fendue » nous ont tour à tour conduit dans les galeries souterraines, rayées de rails pour le passage des bennes, où, dans une atmosphère brusquement variable, instantanément glaciale ou brûlante, ils piochent à la lueur de leur lampe Davy, les uns couchés sur le dos dans une étroite excavation, les autres à genoux; ceux-ci penchés sur le côté, ceux-là presque droits. Malgré la fatigue, ils causaient tranquillement, sans grimaces, d'une bonne humeur évidente. A déjeuner, tandis que de simples lampes a l'huile éclairaient leur repas, mangé sur le pouce, ils riaient a belles dents blanches de charbonnier; nul ne s'inquiétant du Moloch des mines, du terrible, du sournois grisou, rôdeur que la moindre étincelle peut enflammer. C'est qu'ils sont faits à leur métier, c'est qu'ils vivent dans un pays de soleil, sur une terre âpre et saine; c'est qu'ils boivent du vin, c'est surtout que l'habitude, qui forme la plupart des caractères, exerce sur eux l'influence utile sans laquelle les rudes couvres de l'industrie seraient impossibles.
    Terre-Noire, Saint-Chamond, Izieux, Lorette, Rive-de-Gier, aux vastes fabriques de passementerie, aux rubaneries, aux aciéries, aux forges, aux verreries renommées, prolongent Saint-Etienne jusque dans la région du Rhône. On marche sur une route poudreuse, sous un ciel bas, toujours plombé des nues montant du sol, entre des collines lépreuses. Des cheminées colossales, des échafaudages fantastiques, des chaudières monstrueuses, des murs formidables d'usines, des halls d'ateliers flamboyants; à travers leurs vitrages, des silhouettes effrayantes d'engins inconnus vous escortent et fuient derrière vous. A ce spectacle de l'énergique activité matérielle qui jette dans l'air d'infinies poussières métalliques et chimiques qui l'obscurcissent et d'acres odeurs dont il se charge, le voyageur se lasserait si sa pensée, l'élevant au-dessus des apparences sensibles, ne lui représentait l'inflexible nécessité, la puissance créatrice, l'admirable force agissante de l'industrie, fille de la science !

Louis Barron, Le nouveau voyage de France (1899)
souce : gallica